Кому при жизни гимны петь,
Тот очень многого достоин.
Он тихий дождик на заре,
К закату жизни он горою
Кажется мне
Порою.
Я не умею петь живым
А мертвым - это панихида
Как все, когда-то просто жил,
Как все, когда-то просто сгинул.
Таким простым
И был он.
Подняв бокал вина, скажи
С такой холодной головою
В душе других людей я жив?
Зачем же жил
Порою?