Что-то случилось. Что-то... Так быстро. А я не успела заметить.
Душу ищу, душу! Видели, может? Нет? Где же, ну где она ходит?!
Или успела лучше меня — а ведь выбор велик, — тело встретить,
или её, вернее сказать, не сыскать днём с огнём — в природе,
в имени, в генах — там, где про нас уже в-с-ё до обидного четко.
Хочется вырвать звон из цепи, да звено вон из тела — тоже!
Но... что могу? Как комик до колик зубами стучать — чечётку,
азбуку Морзе вновь отбивая, шифруясь под чьей-нибудь кожей.
Кто же меня придумал своим извращённым сознаньем — такую?
Что за чудак ошибся, доверив меня — это надо же! — людям?
Я же себя / других до сих пор, не умея иначе, бракую,
может — да что там, — путь оттого так ветвист и заочно труден.
Только сейчас, без двух минут полночь, я снова зажгусь, как фонарь, и
буду маячить сводне небесной: ведь если горю — это нужно!
Если иначе — вот где вопрос, — фигли? Нафиг! Тогда лучше нари-
сую камин да возьму нож / полено: вырежу идол / сожгу стружки.
S.O.S. не пройдёт, а в город вернётся — утро, и трезвая синь, как...
как по родной — резанёт по горлу. И, мало что помня, я буду
снова нащупывать тело, то ли шептать, то ли смотреть, как синьку
вновь разольют по небу.
Так значит, жива... Значит, жива, Гертруда.
1 ноября 2006 года
