Я сочинила гениальный стих…
Но вдруг со мной сыграла злую шутку
Моя же память. Погоди минутку!
Минутку лишь, что голос не утих!
Тетрадь, перо, чернила – все готово,
Бумаге я готова передать
Все гениальность царственного СЛОВА –
Сажусь и начинаю вспоминать.
В начале было что-то вроде «Осень –
Пора любви и горечи разлук»,
А сколько строк? Двенадцать или восемь?
Какая рифма? Рук, паук, каблук?
О чем же стих? Какое настроенье?
Какой размер и рифмы каковы?
Не помню. Все. Finita. Пораженье.
Друзья, а как бы поступили вы
Когда б в борьбе за целых восемь строк
Забыли все? Ни кофе, ни пирог
На память благотворно не влияют,
И вас уже сомнение терзает:
А может, стих придумала не я?
А может, он вообще не сочинен?
Он просто канул в омуте времен,
И я сражалась с памятью зазря.
Отсюда вывод просится простой:
Открыв тетрадь, пиши хоть что-нибудь,
Возможно, окрыленному мечтой,
Тебе удастся память обмануть,
И выйдет из-под верного пера
Достойная читателя мура.