Каждый день в восемь утра я просыпаюсь, умываюсь, бужу свою девятилетнюю дочь. Пою ее чаем, подгоняю. Каждый день я чувствую усталость и недосыпание , но расставаясь с ней возле школы и возвращаясь домой , я чему-то радуюсь. И боюсь. Потому что если это отнимут у меня , то отнимут счастье. Значит счастье это то, что я имею. Вернее то , что дал мне Бог. А несчастье это то, что я хватаю собственными руками и от чего потом болит голова. И тело. И душа. Потому что я хватаю ничтожные вещи – деньги, картинки, вино… Пустоту. И выкладываю из этого картину мира. Бестолковые пазлы, каждый из которых ничто, а вместе…
Но слава Богу, что каждое утро мне приходится будить свою заспанную дочь. И мазать ей бутерброд . И поить ее чаем . И вести в школу. И возвращаться домой. И бояться потерять это счастье. И находить в этом силы для своей молитвы. И смысл.