Мне расшитые болью несут эполеты,
Мол, за то, что смогла свою гордость сберечь,
Но ночами без сна, позабыв все запреты,
По бумаге слезой – стихотворная речь.
Я не верю в деленье на слабых и сильных,
Кто срывается в крик, кто сжимает кулак,
Кто, как я, остаётся в разводах чернильных,
А кто залпом, не морщась, глотает коньяк.
Что поделать, раз жизнь нам не стелет перину,
А кидает лицом то на камни, то в грязь?
Самый страшный удар – от приятеля в спину,
Но невесело жить, даже друга боясь.
Ах, как хочется быть мне до дрожи желанной,
Воробьём на ладони, улыбкой в глазах,
Королевой твоей и послушницей – Анной,
Без наград дорогих на озябших плечах.
И теперь не мои… не мои эполеты,
И я слабая женщина, - этим горда.
Пусть простят небеса о женатом куплеты,
Пусть простят небеса еле слышное «да».