В полудреме прошедшего дня,
В тишине, отраженной от стен,
Ты случайно читаешь меня
В витражах звуко-буквенных схем.
Среди образов и полуфраз,
И сплетенных причудливо слов,
Точки лишь начинают рассказ,
Я пытаюсь писать про любовь.
К мужу, давшему счастья тепло,
Подарившему маленький рай;
К малышам, от которых светло,
И ноябрь превращается в май.
К тем, кто рядом уже не идет,
Без которых теперь и не я,
К тем, кто радость делить позовет
Или горе вчерашенего дня.
К вспоминаемым по ночам,
Или горько забытым навек,
По поставленным в храме свечам
Понимается человек.
К набегающей ветром тоске,
К сонной радуге в облаках,
К спелым ягодам, к теплой реке,
К счастью, спящему на руках.
Среди тысячи сказанных слов,
И еще не родившихся строк,
Я пытаюсь писать про любовь,
Оставляя себя под залог.
Я спешу, пока мысли легки,
Долюбить, пока рвется душа,
Пока светят мои маяки,
Окружая меня не спеша...