***
Стоит огонь далекий,
по стене
невнятно вырисовывая блики,
и ты, как тень,
протиснута вовне,
и город засыпает на окне,
с зализанными ранами гвоздикой.
Тень ледяная в зеркале бессвета
соприкоснется с образом твоим, -
не в этом времени уже, -
другого цвета -
обмякшей ночи.
Кто ты?
Ты ли это,
мгновенье, на коленях перед ним?