Сидит поэт, волшебник слова,
И злобно смотрит в монитор:
Что написал я здесь такого?
О чем я плел? Какой позор!
Как это бросить на стихи.ру?
Меня ж читатель засмеет!
А если выдать за сатиру,
Вдруг поведется мой народ?
Ах, нет, найдутся критиканы –
Начнут дискуссию про стиль,
Поэт – шепнут, – походу пьяный!
И оправдайся тут, осиль…
Сбежать уж слава поспешает,
Спеши, поэт, жанр выбирать…
А кто, скажите, запрещает
Творенье лирикой назвать?
О да, конечно! Философской!
И быстро кнопку нажимаю…
Иду, братан Тредиаковской,
Из шкафа смокинг вынимаю.