стою на невском, памятник себе,
а мимо лица, сочные фигуры,
и облака, как бешеные туры,
сминают день и тянутся к зиме.
но прежде, принесут они листву.
с залива ветер тот еще бездельник!
он облакам приземистым подельник,
ввергая город в грязь и наготу.
брожу один, один и без забот.
немногое для счастья в жизни надо,
хоть город ждет осеннюю прохладу,
но платьями короткими цветет.
и время есть упиться до хмельна
всей красотой венеции осенней,
быть может завтра будет час последний,
сумбурной жизни кубок пью до дна.