И вот собрались Боги за хмельным столом
Стаканы сдвинули и началось веселье
Бутылка ,две…потом ещё…
И всё бы было хорошо ,
Когда б не утро и не горькое похмелье
Похмелье -вот извечный враг российских грёз.
Похмелье – вот рассветный тать счастливых «Аликов»
Трещит от боли голова
Язык все путает слова
Трясутся руки и сердцебиение зашкаливает
Не нужно было допивать пузырь до дна
И посылать ещё кого-то за добавкою
И он был вскрыт ,разлит ,допит
Теперь всё ноет и горит
И голос треснул и хрипит ,как под удавкою
И так проходит год за годом ,день за днём
Разгул кончается мученьями и стонами
И всем святым ,что может быть
Клянутся никогда не пить
Те черти ,что вчера за стол садились Богами