Вот вниз по улице идет,
Весь в черном, пепел в волосах.
И вслед за ним следы,
Еще черней чем он.
Лица не видно за полями
Печальной старой шляпы.
И плащ из крыльев...
Он человечек из угля,
Холодного, без ничего.
А был когда-то из огня,
Веселого, не злого.
И крылья весело несли
Сквозь мир огня и чувств.
Но вот со льдом столкнулся он.
И проиграл...
Теперь идет и ищет ветер,
Что вновь его раздует.
И жизни искру он хранит
В своем потухшем сердце.