За окном прошелестел троллейбус.
Зазвенел будильник поутру.
Мной давно разгадан этот ребус.
Я жила, и значит я умру.
Как жила? Да так ли это важно?
С кем когда пересекался путь?
Высох круг на скатерти бумажной.
Память мне давно дает уснуть.
Бормочу под нос себе стихи я.
Мне от жизни лишь остались сны.
Там мой дом и там моя стихия,
Мир, где я владычица весны.
Где по мановению десницы
Солнце всходит и заходит вновь.
Где любима я, где живы лица
Тех, кто ждет меня за гранью снов.
За окном слегка посеребрело,
Первый снег прикрыл собой листву.
Я давно спросить тебя хотела,
Господи, зачем же я живу?
Этот мир, что я зову «наружный»,
Здесь так холодно. Порок, жестокость, лесть
Свили в нем гнездо. Он мне не нужен.
Ну так почему еще я здесь?
Дорогой услышала я голос,
Он ко мне пробился через тьму:
«Мир тебе не нужен, дочка. Подлость
В том, что ты нужна ему.»
Без меня не вспорет небо птица.
Без меня снегам не порошить.
Коль уж угораздило родиться -
Ладно, что ж теперь - придется жить.