Он спит как бы брасом, на животе.
Он спит рывками, и каждый взмах -
о безнадежной неправоте,
о тщетности чтения и письма,
о тщетности честности и красоты,
что мира спасти не умеет...
Забытые ящерицами хвосты
растут и становятся змеями.
И каждому князю своя змея
согреет уста коченеющие...
И убедить себя в том,
что этот спящий не я
мне больше нечем...