«..Мне странно. Мыслей нет в помине.
Есть только ощущение страх
Остаться частью этой пантомимы,
Забытым переулком во дворах.
Не говори, я знаю все ответы,
Мы сходим одинаково на нет,
Как в темноте зарница сигареты
Багровый свой разменивает цвет.
Тебя не будет просто, вдруг, однажды,
А я что пёс прирученый тобой
Считая дни и проклиная каждый
Останусь жить, не будучи собой.
Разрозненым, лишившимся опоры,
Потерянным, со временем и злым
От жалости сторонней априори,
От собственной, но всё таки живым.
Других не нужно, судьбы одиночек
Теперь мне ближе, памяти зарок
Расставит запятые вместо точек
Растягивая в годы эпилог...
Твои шаги... Твои ли? Непохожи.
Не говори, нам некуда спешить,
Не ты, а я опаздываю... Боже!
Надеяться. Уверовать. Любить…»
Грозовой Перевал
Мне тоже странно…Этот липкий страх
Все ж не успеть твоей коснуться тени
Сгущает небо в мокрых облаках
Неподдающихся контролю сновидений…
Зачем ответы?! – Это не вопрос…
А бунт против опальных грубых истин.
Все строчки пишутся, увы, наперекос… -
Вслепую, когда свет так ненавистен…
Ты приручен, мой дикий…Что ж прости!
Но отпустить не в силах я на волю
Твою любовь, пусть буду не в чести!!!
Мы слишком жизненно играли эти роли…
И нам не выйти чистою душой
Из образа, придуманного раньше…
Ведь в «правом мире» каждый был левшой,
И отразились душами однажды…
…с тобой друг в друге…Ты ли это? Я?
Уже неважно. Одиночеств семя
Давно ветвится и внутри меня…
А время… Это просто слово «время»…
И кто из нас сегодня опоздал…
Не будем спорить… Я боюсь ответа.
Пускай прилив затопит тот причал,
Где встретишь ты один когда-то лето…