Утонула музыка
в белых простынях,
Только раздразнила как
терпкое вино,
Я на Адриатику
улечу на днях,
Жаль, что только музыка
не летит со мной.
Музыка – что графика –
есть портрет и шарж,
Узнаётся замысел,
только кинешь взгляд.
Вызрела элегия
в похоронный марш -
Ноты вроде те же, но
разный звукоряд.
Поменяли флейту на
громкую трубу
Поменяли масло на
яркую гуашь
Что же ты прищурилась,
закусив губу?
Хорошо ли целишься?
Только не промажь.
Я на Адриатике
брошусь на песок,
Потянусь мечтательно
на исходе дня…
Только что-то холодом
тычется в висок.
Эх, кому-то нравится
целиться в меня.
Нотный стан запутался,
ноты растерял,
Нет в листках мелодии,
сколько их не рви.
Холст, в подвал заброшенный,
пылен и линял,
Больно мне без музыки…
Грустно без любви…