Запах осени неописуем,
Но извечен, всеобщ, узнаваем…
Я воздушным лечу поцелуем
За тебя увозящим трамваем.
Ветер вертит и гонит на рельсы
Листья клёна, кручёные в свитки.
…Мы, безумных любвей погорельцы,
Как ни странно, почти не в убытке.
Мы, прорабы картонных строений,
Летописцы песчаных скрижалей,
Добрались до раздачи осенней –
До листов наградных, до медалей.
Нам наследства, призы и подарки
Перепали от тех, кто не с нами:
Продувные гудящие арки –
Как лазейки меж явью и снами,
Проливные лиловые хляби,
Проходные дворовые норки,
Променады по лиственной ряби,
Переулочки, спуски, пригорки,
Где когда-то… но стоит ли? – кто же
Был бы тут объективен и краток!
…Осень жалует, а не итожит,
Неделимый дарует остаток:
Благодарность, приязнь и прощенье,
Ощущение мелкости бедствий,
Отпущенье всего, очищенье
От тяжёлых моральных последствий.
Всё осталось нам – парки и скверы,
И прощания на остановках…
Под присмотром Любови и Веры,
И с Надеждой в сиротских обновках.