Под конец ноября, в понедельник,
когда солнце ныряет сквозь туч
обложные слои, на постели
разбросавшись, как звёздный пастух,
потерявший небесное стадо,
но ни капли не дующий в ус,
в очарованной мгле листопада
я забуду себя...
и проснусь.
Будет хрупким спрессованный воздух,
будут вязкими линии ног.
Я оденусь, расставив – по росту –
собирательных взглядов поток.
Пальцы сжав и засунув в карманы,
я пойду, не печатая шаг,
и спрошу: “Где вы там, хулиганы?”
И, смущённо, они промолчат.
И тогда чем-то важным, весомым
собираясь заполнить свой день
на земле, как на стоге соломы,
где мышей много больше, чем стен... –
Тех мышей, что проходят сквозь стены,
и других, что щекочут внутри,
выедают тебя постепенно,
позволяя шедевры творить...
Я начну это важное нечто –
оправданием существова-
ния сфер в возвращении вечном,
чьи ряды не имеют родства.
Замечательным в ходе явлений
мне покажется собственный быт:
ведь в действительности параллельной
важно что-то безмерно любить!..
И когда в самом сердце взорвётся
ишемический термозаряд,
я сольюсь с упоительным солнцем –
в понедельник, в конце ноября.