Девять лет, мой Ангел… Как же много…
Впрочем, знаешь – как одна неделя.
А февраль так скоро. Ждать недолго…
В феврале опять твой день рожденья
Золотистый мальчик мой из прежней
Жизни. Мой застенчивый и страстный.
Я в других искала эту нежность,
Но искала, видимо, напрасно.
Мне во сне терять тебя – так страшно.
Нужно было просто догадаться.
Рассказать тебе о самом важном.
Поумнеть. Задуматься. Остаться.
Отдала бы много, ты поверь мне,
Просто чтоб обнять тебя за плечи,
Повернуть обратно злое время –
Всё равно, проклятое, не лечит.
Не люблю. Не помню. Не ревную.
И не верю в чудеса и сказки.
И копилка моих дней-в-пустую
Так давно забита под завязку.
Может, ты такой же, как и прежде,
Может, нет. Я точно не такая.
У меня есть глупая надежда,
У тебя нет номера. Я знаю.
Ты не позвонишь. Я не посмею.
У тебя, наверно, тоже слякоть…
Я сижу над «Лирикой Алтея».
Почему так хочется заплакать?