Под утро снятся нам причудливые сны
/Хотя когда ложиться, мне – под вечер/.
Не замечая потолочной кривизны,
Мой глаз дрожит и щурится пугливо,
Сознанье узится от сна-буксира
И сквозняком подёргивает плечи….
Какое Смерть сегодня выберет обличье?
/Ведь всем известно – сны как маленькая смерть,
А наши сновиденья-образы вторичны/.
Ожившая картина буйствует опять,
Заводит механизмы, крутит время вспять,
И выбор не оставлен, кроме, как терпеть…
… И вот я у окна, а во дворе цунами
Накрыло ряд машин и «мусорных друзей»,
Лизнув моё окно, уходит пузырьками,
Оставив на пороге странных мне гостей.
Один из них покойник – с шляпой и коляской –
Мне улыбается и что-то говорит…
Вторая – девочка, на ангела похожа –
Голубоглазая и воплощенье ласки.
Конфеты ей дала – пусть ест и не глядит,
Как я боюсь Его спугнуть… Зачем он ожил?!
… И сквозняком подёргивает плечи –
Я знаю – Смерть играет свой концерт.
Сон этот запишу я лишь под вечер,
Пытливо вспоминая весь сюжет,
И вглядываясь в потолочность линий,
Меня настигнет запах красных лилий.
*а по стене ползёт паук…