Ваше высочество, пишет Вам
Ваш придворный поэт.
Это письмо Вы найдете там,
Где меня уже, к счастью, нет.
В Вашем дворце очень много слуг,
Но от тоски хоть вой.
А я столько лет ублажал Ваш слух,
Что едва не утратил свой.
Ваше высочество, я хочу,
Чтоб Вы не таили зла.
Не жалуйтесь папе и палачу,
У них есть свои дела.
Кроме того, никто из них
Не поймёт, о ком идёт речь.
Вот если бы, скажем, пропал мясник,
Игра бы стоила свеч.
Ваше высочество, видит Бог,
Я Вас любил и люблю.
Я отдал бы Вам свой последний вдох,
Но Вам, а не королю.
Я не чувствую трепета, глядя на флаг,
Тем паче, глядя на трон.
Мне невмоготу воспевать бардак,
Я слишком сильно влюблён.
Ваше высочество, мое ремесло
Требует тишины.
Но слуги и фрейлины, как назло,
Кликуши и крикуны.
Вчера за стеной душили пажа,
Он жутко хрипел и выл.
В такой обстановке, моя госпожа,
Я все рифмы забыл.
Ваше высочество, без интриг
Дворец уже не дворец.
И, видимо, это и есть тупик,
А проще сказать, конец.
Конец моим грезам о том, как мы... —
Ах, не всё ли равно?..
Я бегу отсюда, как из тюрьмы,
И тоже через окно.
Ваше высочество, я не прочь
Прощаться хоть до утра.
Но на востоке светлеет ночь,
Это значит, что мне пора.
Когда Вы получите мой отчёт,
Я буду уже далеко.
Падает дождь, и река течёт,
Как пролитое молоко.
