Давай, старик, ещё по пятьдесят - когда мы снова вырвемся из груды ненужных дел в наш стылый Петроград ?
И стал бы я лечиться от простуды, когда бы монотонный календарь сулил одни лишь будни, будни, будни... ?
Пусть нынче понедельник, пусть ноябрь нас полосует моросью и снегом, в которых тихо тонет дом-"корабль"...
Зато мы можем бредить этим небом - холодным, одиноким, безразличным - и верить в торжество своей победы.
А эти наши вредные привычки - писать стишки и напиваться в хлам - в контексте вечности выносим за кавычки.
А если в этом кроется обман - ну что же, значит правда где-то рядом. Давай, старик, ещё. По двести грамм.
