Обидно быть богом. Я не хотел бы быть богом:
люди тебя избегают, боятся, не смотрят в глаза.
Любое твое откровение всяко выходит им боком
и все твои письма к ним почтальоны приносят назад.
Тебя и клянут, и хвалят, но чаще бессовестно льстят,
ищут расположения, клянчат ненужных вещей…
Однажды ты понимаешь: и тысячи лет спустя,
всё будет точно так же. Только еще горячей
и искренней будет ненависть самых лучших из них.
Но на этих-то ты не в обиде – на них-то как раз и нет!
Ведь только они и знают, зачем этот мир возник
и кто ты на самом деле в этой мышиной возне.
Но, даже они не спросят, как у тебя дела,
просто по-человечески: нравится ли тебе
века напролет равновесить чаши добра и зла,
этот ****ский баланс народных любовий и бед?
Ты ищешь в толпе человека поговорить по душам…
Вот, кажется, этот – поймет! Но и этому только автограф…
И хочется быть котенком, спящим внутри беляша,
хочется верить в кого-нибудь, хочется верить в то,
что смерти не существует, и после всего будет рай,
нужно только молиться и соблюдать посты…
Но, спотыкаясь о мины, дети так тяжело умирают,
что ты не можешь простить себе
того,
что у них
был
ты…