Хрипит уставшая гитара
Бокальчик рома – и я пьян
Меж пальцев крепкая сигара
Плыву к кубинским берегам
На стенке фото команданте
Да, Чегевара, только он
Ещё бокальчик и куранты
Неслышны больше за окном.
Соломы шляпа над глазами
Не нужен слишком яркий свет
Уходят мысли кораблями
В страну, где ждёт меня паркет.
Хоть танцевать и не умею
Гавана манит, как смешно.
Там ветер старой силой веет
И он зовёт уже давно.
Фидель стареет и стареет
Последний символ былых дней
Одно он только не сумеет:
Лишиться памяти своей.
Наполнил грудь кубинским дымом,
В бутылке рома – лишь глоток
Он был таким неповторимым
Как остров, где не одинок.