Полосатая линия жизни перебивает болью, чернеет, ютится, вьется,
А заглушающий голос города бъет в окна бликами.
Я давно уже не жду, что твоя ладонь через половину Москвы отзовется.
Но где-то под ложечкой сосет, какими-то недовсхлипами...
И четвертые сутри капризничает с потолка бессонница.
Укоряет меня: "Что-то очень поторопилась ты вырости"...
Но это еще не повод, опустить руки, успокоиться...
И тем более не оправдание по щекам размазанной сырости...