Улицы белые, поля белые,
Воздух так свеж и чист,
Опутан серебряным звоном.
Хлопья такие несмелые,
Вальсируя, падают вниз,
На зов моего ксилофона.
Когда Зима стучит упруго
Мне в заколоченные окна,
Когда дом вихри заметут,
А с ними ветреная вьюга,
Тогда чудесных снов волокна
Мой разум разом оплетут.
Когда пурга с земли сорвётся,
Лишь воздух двинется вокруг,
В Зимы порывах скрипнут флюгера.
Тогда метель, клубясь, взовьётся,
Услышав быстрый скрипки звук,
Накрыв всё покрывалом серебра...