Пусть легка моя мысль и чиста,
Как озёрного плёса туманы,
Слова плоть тяжела для листа,
Процарапав по глади изъяны,
Вдаль бежит, извиваясь, строка,
Под лучами пытливого взгляда.
Водит, будто, чужая рука
Стихотворностью слов звукоряда.
Застывая в секундах, в веках,
Прячась в прошлое в мире летящем,
Письма старые, как в вещих снах,
Вмиг становятся вновь настоящим.