"На неделю уходит мужчина, чтоб снова вернуться,
Снять потертый пиджак, и расслабить усталые плечи,
И молчать, и потягивать кофе из блюдца,
И выстреливать в лоно горячей картечью."
Диана Балыко
-1-
Ждет она... Но не скажет, что любит, что больше не может
каждый день умирать, погибать без него в ожиданьи
этих глаз, этих рук, и от них пробегающей дрожи,
без которой весь мир – это просто ночное скитанье
по мечтам и фантазмам, где даже на миг не забыться
в единении тел, чтобы вырвать занозу из сердца:
как же так, почему?... Почему одиночество спицей
из судьбы - вместо счастья - ей вяжет - так, кофту, погреться?
Говорила б скорей, обнимала бы да целовала!
Он иначе уйдет!.. Словно поезд товарный с вокзала
-2-
Он не слышит ее, просто занят своим выживаньем,
просто борется, бедный, в петлю обязательств затянут,
просто видит в ней тело, в котором, взорвавшись, желанье
прячет острые когти, готовые мучить и ранить.
Он распят далеко, он приходит сюда, как от пытки
убежав на минуту, но сердце и мысли оставив
там, где больно ему, где узором судьбы его выткан
путь сквозь горечь и пепел, казалось бы, правды и яви
Счастье – рядом. Всегда. И со всеми. Как эхо от пульса.
Но она словно спит. Да, похоже, и он не очнулся