У сломанных цветов
Нет чистоты листов.
Пропитанных бинтов
Лишь цвет с рожденья дан.
Мы так же как они,
Хоть вместе, но одни.
На плечи давят дни.
От роз остался шрам.
Свой рот открыть, сказать…
Толпу забыть, отстать…
Самим собою стать…
Один, но всё же ты…
Ладони резать в боль…
А жизнь как будто роль.
Толпа…. Так просто ноль.
В ней всё равно скучны.
Но мир не будет наш.
Ведь в небе гордый страж.
Его не знаем стаж.
Не верим уж давно.
Сломались вновь цветы.
Испачкались листы…
Кровавые бинты…
Теперь мне всё равно.