Горизонт прячет солнце в рукав.
Ночь подкралась непрошено. Что ж.
Истину во тьме не распознав,
Светлый ангел отрекает ложь.
Замерзает без тепла душа,
По карнизам бродит босиком.
Крылья облетают не спеша,
Покрывая землю серебром.
Поднимает светлые глаза
К небу, что казалось голубым.
Сердце делит на куски слеза.
И он бродит босиком. Один.
Отрекает ложь душа его,
И вопрос немой, гонимый ветром:
"От чего? Скажите, от чего?
Нелюбовь живет на белом свете?"
Крылья, словно розы в феврале,
Облетают, яркий свет теряя.
Он идет один, не понимая,
Задает все тот вопрос себе.
А внизу по улице ночной,
Тихие шаги свои считая,
Человек идет по-своему простой,
Но другой вопрос всё задавая:
" От чего? Скажите от чего?
Есть любовь на этом белом свете?
Ведь больнее нету ничего,
Чем любить безответно, поверьте..."
Под ногами его серебро
От ангельских крыльев лежит.
Он в ладонь собирает его,
Оно руки ему холодит.
И тогда человек, распознав,
В этом белом, свой призрачный бег,
Что-то близкое к сердцу, назвав
Это белое, светлое - снег...
