Ковентри Петмор (1823-1896)
А женщина – тот материк,
Что, хоть с рождения знаком,
Но ставит каждый раз в тупик
Обычаями, языком.
Глупец промчится как стрела,
Красот не видя на пути, -
Не обойтись « Ну, как дела?»,
Чтоб общий с ней язык найти.
Торги здесь многие ведут:
Кто в сердце установит трон?
И всё же цену назовут,
Наверно, лишь в конце времён.
Конечно, сможет не любой
При том Дворе министром стать,
Акцент совсем утратить свой
И на политику влиять.
