Клеймо прожитых лет - дурная кровь.
Я озираюсь - где он, тот мальчишка,
Которому ничто не было "слишком"?..
Забей. Не суетись. Не пустословь.
"Как можно быть циничным?" - "Ерунда.
Когда я романтичен - много хуже".
А правда в том, что я тебе не нужен.
До остальных нет дела. Как всегда.
"Что ты творишь?" - "Как прежде - что хочу"
Так просто: захотел лететь - лечу.
И этот путь наврядли я покину.
Но... тот мальчишка... Белое крыло,
Не оставляй меня!.. Мне глупо... зло...
Я не остыл. Но скоро я остыну.
