Не спится...

 
 


Почему же мне не спится?!
Что же так меня тревожит?
Что за странные раздумья
Лезут в разум мой больной?!
Может быть, это тревоги?
То, что мир может погибнуть,
То, что люди могут вымрать,
Или что нибудь ещё...?!
Может, это - мелочь быта?
Ну, бессоница, к примеру,
Или даже, может, проще:
Утром слишком поздно встал.
 

Хотя в общем всё возможно.
Наше время неспокойно,
Непонятно, лживо, страшно
И жестоко наконец!
И поэтому в моменты
Вот такого непокоя
Врятли мне уже помогут
Психиатры, мудрецы.
Нет, пытаться они будут,
Только кто им даст ответы
На обычные вопросы,
Как же дальше людям жить?!
 

Здесь проблемы не семейны.
Нет любовниц, алкоголя,
Нет дипрессий или фобий,
Извращенцев даже нет.
Здесь проблемы посложнее:
Как вот всё вокруг нам видя
Быть "нормальными" людьми?
Как спокойно видеть ужас,
Что творится в нашей жизни?
Как смотреть в глаза убитой
Горем, от тоски вдовы?
Её муж уж не вернётся
И не скажет: "Я вернулся!
Что сегодня есть на ужин?
Как прошел, родная, день?"
 

И никто уж не поможет
Той, влюблённой в прошлом паре,
Что сейчас лежит под домом,
С шумом рухнувшим вчера.
Да, когда их откопают,
Всем немного станет легче,
Ведь хотя бы похороним...
Но скажите ради Бога!
В этом мнимое спасенье -
То, что им в могиле гнить?!?
Да, все эти ритуалы...
Может быть, они красивы...
Только как это понять?!
Как понять то, что священник
Без особого смятенья
Может маленьких детишек
Без боязни совращать?!!!!
И не думает о каре...
Он, о каре Бога свыше.
Значит, нет у Бога власти,
Раз позволил это он.
Но опять же, здесь вопросы :
А в кого тогда нам верить?!
Кто поможет нам тогда?!


Может, верить президенту?
Или там... премьер-министру?
Или даже генералу...
Что послал на смерть солдат.
А они, ещё мальчишки,
Погибали, как мужчины.
Не боялись они смерти,
Так как было не успеть...
Да и как же тут успеешь?!
Пару залпов по колонне -
Половины в живых нет,
А оставшиеся стреляли,
Только толку... всех убили...
Не помог им президент!
 

Значит, нам он не поможет.
Так во что же будем верить?
У кого будем просить?!
Просить будем о прощеньи
И о милости всевышней,
Чтоб сошла на нас с небес.
Значит, вроде как, без Бога
И не может быть надежды...
Ну... на счастье после смерти
Или жизнь на небесах.
Да, возможно, здесь вы правы...
Только к чёрту вашу веру!!!
Мне её уже не надо!!!
Без неё могу прожить.
Если мне и подчиняться,
То не слабому Христу.
Может, есть кто посильнее?
Вот, к примеру, у индейцев -
Боги сильные же есть.
А хотя причём тут боги...!
Посмотрите вы на город!
На людей, что в нём живут!
Это ж кучка идиотов,
Им давно плевать на Бога,
Раз они уже плевали
И на мать, и на отца.
 

Если вдумываться чаще -
Что же всё же происходит -
То недолго даже будет
И в психушку загреметь.
И вот тут-то удивленье:
Сколько здесь людей нормальных,
Неотравленных людей.
Посмотрите на их лица!
Здесь же вовсе нету злобы,
Нету жадности и грязи...
Грязи в душах у них нет!!!
Так, получается, психушка...
- это место для нормальных,
Чтобы им не заразиться
Чем-то мерзким от других.
Тех, кто считает себя умным,
Образованным, культурным.
А на самом деле вовсе -
Это вот и есть кто псих!...?
 
 
Что ж... такие размышленья
Вам тем паче не помогут,
Не спасут от страхов жизни
И веселья не дадут.
Так что, если уж хотите,
То живите вы как раньше
И считайте всё, что было...
Всё, что я сказал сейчас -
Это всё лишь понарошку,
И меня не существует,
Я всего лишь страшный сон...


 
 13.12.02.