Сказочный город со смотровой площадки
выглядит хрупким и нестерпимо гладким.
Ветер швырнет в лицо Новый год, как будто
белую маску, внутренний твой Кабуки.
Катерина Молочникова
К черту врожденный такт. –
Годовые кольца
словно кастеты на пальцах, - хоть в этом польза
всех невозможных встреч и предательств тайных.
Знаю, не дергайся, ты не хотел, - случайно.
Месяц к концу, - календарь оборвать, привычно
время бумажное скомкать, нащупать спичку, -
пфф…
Новый год приходит, ну, как же, праздник.
Спи, дорогой, он недолго – чуть-чуть подразнит,
да и отпустит с богом.
А, может, к черту, -
в сказочный город этот – порвать аорту,
жизнь свою выхаркать горлом – лови цитаты,
будет теперь, чем хвастать тебе, не так ли?
Со смотровой человеки, как Бонапарты,
мир нарезают в размеры игральной карты.
Это так просто – плюнуть в кого-то ядом.
Факсимиле, дорогой? – Лучше подпись рядом.
Память моя – совершенна, как шарик ртути.
Бродит по свету подросший наследник Тутти
и проверяет: опилки, железо, камень. –
Что ты, какие намеки, кто я такая?
Do not disturb, occupied, и чего еще там, -
любим, звереем, прощаем и сводим счеты,
делаем вид, что все это – в полнакала.
Ну же, bang-bang, дорогой, я в тебя попала.
07.12.06г.
