сорокопятка заиграет иглу до самого нутра.
пора закусывать трамваем,пока под пулей есть гора -
растет жирком воспоминаний о массах мышечной тоски.
в вине finale поверяем,и жизней жжем черновики...
летит из дней на чет и нечет мизер,не ловлен косяком.
в слова из данной богом речи картечит прежним босяком.
ещё на всех сорокапятых песком дрожит полночный панк,
не сыгран кон,и в такт ребятам отдавят трав,где кто не пан...
всё распасы - и время божье - бежит,отмеренное,вспять.
моя игла,слетев с дорожек,хрипит и крутит сорок пять.
декабрь 2006