1.
У нас в провинции дожди.
Изображение пейзажа
размыто, как граница пляжа,
без солнца вянут витражи.
За тонким холодом стекла -
такой же холод поднебесья,
не ошибусь с прогнозом, если
здесь зазимуют облака.
А то, что послано с небес -
дары и подаянья божьи -
земля усердная итожит
для повторения чудес.
Вот только в глубине зеркал
мелькает мятая убогость
моей истоптанной берлоги
и то, что я лицом считал.
2.
Средь жирных луж застрял сюжет -
в нём больше нет стихов и песен,
ночь без труда умножит плесень
и серым выкрасит рассвет,
добавит сырости в углу
и ржавых струн моей гитаре.
Впитав отчаянье кошмаров,
подушки – влажные к утру.
Без ветра замерли кусты,
что до корней почти промокли.
Как при замедленном просмотре
зевают сонные коты.
Про птиц уже не говорю -
они теперь вне поля зренья,
но их прощальное круженье
всё ж ожидаем к сентябрю.
P.S.
Земля оплакана дождём
и вымыта до совершенства.
Какое странное блаженство -
с самим собою быть вдвоём.