Словно наваждение и бред
Ведь, хотя и пишется мне вроде,-
Не выходит из меня поэт,
Заперся внутри и не выходит.
Где-то там, где должен быть исток
Слов моих и чистых и прекрасных,
Вместо умных и красивых строк
На листках души сплошные кляксы.
Обожгла досада, словно плеть,
Не с кем этой болью поделиться.
Чтоб от вдохновенья захмелеть,
Муза предложила похмелиться.