*1*
километры метро перепачкали мне палитру,
отходили назад, отступали по выжженным листьям
очертя головешки, склонив поголовья. достаточно хитрым
ходом было не дать мне вчера сгоряча удавиться,
удивив меня небом. но толку сегодня немного -
потолок-то все тот же, вверху. подлокотники кресел
учреждений черешневым цветом и режут. а логос
где-то там завалялся, но более не интересен.
*2*
знаешь, бредберри - имя каких-нибудь нарко-ягод
просто надо их звать по-другому, конкретно - бред-berry
я наемся их с кожей. с землей. и попутно - с травой, и лягу
головой в километры метро. и продолжу кричать "не верю"
и не видеть прожектор /.../ не бойся, здесь все спокойно,
и покойники спят, но в приемном покое давка -
гололед. звездопад. раскрывай занавески рукой, но
я приду на расстрел сама. почитай у Кафки
эту шутку. вот мне - смешно. а вообще, не надо
меня слушать, и лучше б тебе без истерик
задушить меня, чтоб я больше не ела ягод
и сама никогда никому не была бред-berry.