Ты приходишь домой, не родной, не чужой,
Ты молчишь невпопад, и смеёшься не к месту,
А в глазах у тебя отражение той,
О которой, ты думаешь, мне неизвестно.
Её профиль рисуешь на пыльном столе,
Её голос в ночной, потревоженной трубке,
Её запах духов у тебя на виске,
Это с ней я делю тебя каждые сутки.
Ты приходишь домой не родной, не чужой,
Ты молчишь невпопад, и смеёшься не к месту,
А в глазах у тебя отражение той,
О которой давно мне уже всё известно.