На страницу утра
с чьего-то пера
расплылась
бледная клякса,
и клетчатый парус
безликий
в штиле обвис –
мы платим за это
и платимся жизнью –
обычная такса,
а получаем зарплатой
верёвку и скользкий карниз.
Забываясь про сон, и цингу,
о пропитом лице капитана,
поднимаем как знамя победы
личное горе,
идём штурмовать города
и сердечные раны,
то ли цари, а то ли пираты
бумажного моря.
Не беда,
что гнилые шкерты,
трухлявы борта,
не беда.
Не беда,
что редит шрапнелью
ряды за раз.
Мы не умрём,
пока в душах запал
и открыты порта,
и мы будем жить
до тех пор,
пока честен компас.