Избитое тело отреклось от души,
Кто-то об этом слагает песни,
Кто-то пишет стишки,
Ну а я вышел вон.
Я бумажный почтальон,
Я вышел вон,
Я бумажный почтальеоон,
Я бумажный почтальон.
В прокуренной кухне,
За пьяным столом,
Я понимаю, как мне петь это в лом,
Но я пою об ошибках, уходящего дня,
А все простит мне лишь мама,
Лишь только мама моя.
Я вышел вон,
Я бумажный почтальон…
1994 г.