Послушай, подруга,
хоть злись, хоть сдержись,
я краешком уха
вошла в твою жизнь.
Я знаю, что поздно,
Что любишь – всерьёз.
Но также серьёзно
советую: брось!
Раскисла совсем,
улыбнёшься едва…
Тебе – двадцать семь,
а ему – сорок два!
Он песни играет
и пишет стихи.
Тебе отпускает
любые грехи…
А ты вышиваешь
и плюшки печёшь.
Красивой бываешь,
бывает – влечёшь…
К себе по спирали
вернувшись опять,
ты будешь едва ли
о нём вспоминать.
Нет, я не ревную.
Я знаю, кто он,
не в «нэте», вживую,
с различных сторон.
Он ценит свой «дом»
и «отсеки» его,
но видит во всём
лишь себя одного.
Качает, неделями
слушая рок.
Но как же на деле
от жизни далёк…
Он смелый и добрый,
но трусит облечь
в конкретные формы
энергию встреч.
Он в чём-то романтик,
и боготворит
никчёмные фантики
детских обид.
Упрямую верность
лелея в глуши,
считает он нервность
за силу души.
Фанат своей логики,
пленник идей,
целует он в лобики
бедных детей.
Но кровь недопитую
близких сосёт
и совесть убитую
смачно грызёт.
А если поранить
души его лёд,
он думать не станет,
а сразу убьёт.
Не смейся. Раздавит… блин,
я не шучу.
Меня убивали…
И я – не хочу.
Подумай теперь,
разве мёртвые врут?…
Не хочешь – не верь
этой чёртовой Рут!!!…
Вам рядом – смертельно!
Вам вместе – каюк!
Найдётся петелька…
Отыщется крюк…
Нет… Видно не жаль ей
себя ни на грош…
Его – пожалей!!!
Ты ж его – изведёшь…
Как старую кость,
как смешную игру,
Оставь его!!!… БРОСЬ!!!
Ну а я… подберу…