Через сто миль – да кто же их считал,
Через сто лет – возможно, раньше даже,
С холстов картин, или из рам зеркал,
Шагну к тебе нашедшейся пропажей.
Весенний день и гомон шалых птиц,
Дрожащий дождь, зашедшийся от крика.
Синь неба, опрокинутого ниц,
Распятого на иглах облепихи.
Пролеска вспыхнет – белая звезда,
Сорочий мост от края и до края.
Песнь соловьев подхватят поезда,
Сирень вздохнет, бутоны раскрывая.
На миг замрет - и ахнет ветерок,
Страницы книг задумчиво листая,
Где я молчу…
Где надпись между строк:
Люблю и жду… от мая и до мая,
От прежних встреч до новых, не шутя.
Пусть лепестками в реки сбросят вихри
Мои стихи...
Два лебедя взлетят
Над иглами цветущей облепихи…
Через сто миль – да кто же их считал,
Через сто лет – возможно, раньше даже,
С холстов картин, или из рам зеркал,
Шагну к тебе нашедшейся пропажей.
