Многие люди – мертвы от рождения.
Что тут поделать? А делать тут – нечего.
Ползают – по своему разумению,
Или – летают, – как гриф недолеченный.
В их телесах – осознанье лишь теплится,
Словно в куске сыроватой телятины.
В их головах – ерунда и нелепицы,
Действия – скучны и непримечательны.
В их бестолковости и эфемерности
Только слепой усомнится, и то ещё...
Их побужденья – лежат на поверхности, –
Знает любой, себя к смерти готовящий.
Их презирать бы – за гонки крысиные
И тараканьи бега – за карьерами.
Их – наблюдать, – без конца уносимыми,
Обеспокоенно-грустными, нервными...
Их созерцать хорошо – с расстояния,
Громко смеяться над их рефлексиями,
Недомоганиями постоянными
И мелкотравчатыми пароксизмами...
Так отчего я смотрю – и сочувствую,
Делаю шаг – и стою нерешительно?..
Медлю, – давая кому-то напутствие...
Что мне мешает – уйти к небожителям?..
То ли – привязан я к ним, и нешуточно
– (Очень уж странно моё поведение!) –
Стропами спутанными парашютными?..
То ли – и сам – неживой от рождения?..