Соловки... Высокое небо... Валуны монастырских стен...
Рядом с этой стеной надёжно, но вместе с тем
чувствуешь: она сама твоего ищет тепла,
она тебя, вот такого, здесь, на островах, ждала,
чтобы прижаться к твоей, только твоей, ладони обветренною щекой,
ты ей нужен – несовершенный, путаный, живой.
А под самой стеной –
трава забвения или памяти –
не разберёшь,
пока не станешь каплей Святого озера, дождём, листвой берёз,
танцующих от полярного холода;
эхом этих слов.
Давно затянулись отверстые раны крепостных рвов,
усталые камни башен сторожевых пахнут ладаном,
сухой пылью,
тишиной,
навылет
простреленной болью,
опалённой отблеском пентаграмм.
Все души – даже души камней – на одном говорят языке, и нам
есть что сказать друг другу, в чём покаяться, о чём не забыть.
На Соловках не поют соловьи, но там
поют камни – про то, ради чего стоит жить.
25-27.12.2006
(фото автора)