волны событий неспешно крадутся из точки вчера -
в точку слияния с раненым ветром на снеженной крыше;
песня рождённых до нужного срока становится тише –
тише, чем память, забывшая способ себя умирать…
просто молчи – и душою смотри на движение дней;
цели не видно – но всё же отчётливо, в центре мишени,
прячется образ, сплетённый из жизни неверных плетений –
образ мечты, и, наверное, даже стремления к ней…
если для нас в этой маленькой жизни останется путь –
не в никуда, но хотя бы на полюс морозного мира –
мы бы хотели увидеться с небом второго Памира
и рассмотреть с одиноких вершин свои тени внизу…
ну а пока – приближается повод наполниться сном,
или бокалы наполнить пьянящей, искрящейся влагой -
и обернуться в цветные знамения словом и знаком,
ближних своих утоляя беспечно сердечным вином…
маленький праздник, как светлая тень, растворится в ночи,
гул фейерверка размажет по небу ненужные блики –
и разлетятся пустые страницы истраченной книги
старых сомнений и медленной боли достойных причин…
волны событий крадутся тропою больших перемен.