Листья сыплются с ветки
В холодную темную воду…
Не ходил бы ты, детка,
Босым, да в такую погоду,
По воде ли, по суше,
По лестнице — в небо чужое,
Где ни хуже, ни лучше,
И осень стоит над душою.
Подари свои мысли
Ветрам, пробегающим мимо.
Уплывающим листьям
Отдай своё прежнее имя.
Что останется, спросишь?
Ни смысла, ни света, ни дома…
Только вечная осень,
Да кто-нибудь, смутно знакомый,
С бесполезной молитвой…
Сгоревшие райские кущи…
Путь твой — лезвие бритвы.
Дорогу осилит идущий.