На белом юность нарисую.
Кисть – локон твой из медальона.
Рисую то, о чём и ком тоскую.
Искрятся краски, и рука проворна.
На чёрном нарисую грусть
И, мелом, контуры ушедших навсегда.
Недолговечен мой рисунок. Пусть
Их смоет ливень, утечёт вода.
А радость нарисую на холсте,
Который загрунтую лунным светом.
А краски не простые, только те,
Чем красят радугу, весну и лето.
Пишу то сам, то кто – то руку водит.
Легко руке, мазок искрист и смачен.
Но отчего, не знаю, так выходит,
Рисуя радость, почему – то плачу.