Штандарты вьются, строятся ряды,
победа репетирует парады,
но за кулисами. На сцене пляшем мы,
воротнички в следах губной помады.
А в зале тихо. Затаившись ждут,
застать врасплох стремясь, аплодисменты.
А на балконах создают уют
на шляпках дамочек узорчатые ленты.
А с верху валит бутафорский снег,
и тает бутафорскою водою,
в канализацию свой устремляя бег,
и тянет нас упорно за собою…
Меня тошнит. Вытряхивает на пол.
Осколки времени, любви, остатки пищи,
Всё что заел, залил, в себя закапал.
А в зале смех становится всё тише...
