Однажды спорили поэт, купец и воин
Пред девой, что родит огонь в крови,
Кто среди них любви ее достоин,
И что достойно пламенной любви?
И воин, опершись на меч булатный,
Сказал, отвесив до земли поклон:
«Любви достоин только подвиг ратный
Во имя той, в которую влюблен!»
Купец сказал: «Любви достойно злато.
Оно лишь ей величием равно.
С ним проживешь счастливо и богато,
Булат же устарел давным-давно».
Пришел черед сказать свое поэту.
А он стоял, как погруженный в сон.
Ужели нечего ему сказать в ответ им?
Молчал поэт. О чем же думал он?
«Любви достойны лишь поэта грезы,
Которым нет запретов и границ,
Которых не страшат ничьи угрозы,
Ни перед кем не падавшие ниц.
Но что мечты поэта юной деве?
Он перед ней, как малое дитя.
Она растопчет их однажды в гневе,
И сердце разобьет ему шутя.
А сердце у поэта так ранимо,
Прекраснейшее в мире из сердец,
И стрелы, что других обходят мимо,
В нем оставляют навсегда рубец».
Но не сказал поэт того, что думал,
Ведь «о любви в словах не говорят».
Он в землю опустил свой взгляд угрюмо
И отошел, склонив главу, назад.
Но видно чувствовала, чувствовала дева,
Какая буря на душе его –
Свою любовь вручила королева
Тому, кто не промолвил ничего.