Рыжая. Ещё б метлу в придачу!
В кольца сигаретный дым свила.
Ничего я для неё не значу.
Но в полон зачем-то вот взяла.
И зачем-то волю зауздала.
Это ж не иначе – ворожбой!
В полночь над прудом у краснотала
Только и становится собой.
И такая грусть в глазах зелёных,
Пальцами хрустит и вдаль глядит:
Млечною дорогою влюблённых
Не её ль там звёздочка летит?
Я хожу вокруг – и неприкаян,
И готовый каяться во всём,
Этою тоской её подранен,
Этой болью, что не в руку сон,
Что вот рядом тот, с которым пусто,
А заря дрожит да не взойдёт,
Что вот ложе есть, да от Прокруста,
И размер известен наперёд...
Не жалею, не зову, не плачу.
Как ни есть – по мне и то уже’.
Рыжая. Метлу бы ей в придачу!
И ещё б – чего-нибудь душе...